Extraits des livres que nous aimons...

Bourtouqal banafsadji a écrit:Voilà un terrain sur lequel (l'oeuvre de Nietzche) le bien et le mal sont laissés à la conscience et non pas régentés par des illuminés.
Merci de cette digression !

belhouchet a écrit:

Bourtouqal banafsadji a écrit:Voilà un terrain sur lequel (l'oeuvre de Nietzche) le bien et le mal sont laissés à la conscience et non pas régentés par des illuminés.

Merci de cette digression !

ifaut remercier Nietzche pour cette parabase ... :-009-: qui écarte tout quiproquo

Benkad a écrit:

belhouchet a écrit:

Bourtouqal banafsadji a écrit:Voilà un terrain sur lequel (l'oeuvre de Nietzche) le bien et le mal sont laissés à la conscience et non pas régentés par des illuminés.

Merci de cette digression !

ifaut remercier Nietzche pour cette parabase ... :-009-: qui écarte tout quiproquo

La rose, c'est pour Nietzsche ou pour les amateurs de la pensée Nietzschéenne??!? :-028-: ... :gigi:

belhouchet a écrit:

Benkad a écrit:

belhouchet a écrit:

Bourtouqal banafsadji a écrit:Voilà un terrain sur lequel (l'oeuvre de Nietzche) le bien et le mal sont laissés à la conscience et non pas régentés par des illuminés.

Merci de cette digression !

ifaut remercier Nietzche pour cette parabase ... :-009-: qui écarte tout quiproquo

La rose, c'est pour Nietzsche ou pour les amateurs de la pensée Nietzschéenne??!? :-028-: ... :gigi:

les 2 mon capitaine

Benkad a écrit:Salam,

Jean Daniel est (et fût) un écrivain et journaliste Français qui a vécu en Algérie du temps de la colonisation et qui a soutenu les Algériens dans leur lutte pour la libération.

Un de ses livres est ""LA BLESSURE suivi de "Le Temps qui vient"", il est beau, très consistant et plein d'événements d'Histoire...entre autres... j'aime beaucoup...
On peut y lire ceci:

"C'est en 1961, à Bizerte, que Jean Daniel fit l'expérience de cette "blessure" qui faillit lui coûter la vie. Quelques balles d'un fusil mitrailleur, la mort qui soudain se rapproche, insiste, puis s'éloigne. Hésitante renaissance...
Pendant plusieurs années, Jean Daniel tient alors une sorte de journal intime traversé d'aveux, envahi de souvenirs. Au jour le jour, ce fut la chronique chuchotée d'une époque en tumulte telle qu'elle se traduisait sur les visages des hommes et des femmes connus ou inconnus qui se rendaient au chevet du malade dans l'univers clos d'un hôpital.
C'est ce texte qui est ici publié.
..."

J'ai pris le passage suivant dans "LE TEMPS QUI VIENT" :


["Je n'ai pas de raison particulière, intime, personnelle de désespérer de l'humanité. Je ferais preuve d'injustice et même d'indécence à l'égard du sort qui me fut réservé si je m'abandonnais à je ne sais quelle jérémiade sur ma fréquentation du genre humain.

Il se trouve que j'ai connu en même temps le mal et le bien, l'antisémitisme et l'antiracisme, et que je n'ai jamais eu l'expérience directe de la persécution. J'ai, au contraire, rencontré des êtres d'une impressionnante qualité tout au long de ma vie. Dans ma famille, chez mes professeurs, parmi mes amis, mais aussi auprès de nombreux étrangers à mon milieu et à l'occasion des seules épreuves où l'on peut vraiment juger de la densité d'un être. Je n'évoque pas ici ceux qui ont eu, en naissant, la grâce d'être créateurs ou, durant leur parcours, la fortune d'être illustres.

Je pense aux comportements d'hommes souvent obscurs. Ce sont parfois des images d'Épinal, des scènes édifiantes, et de ces bons sentiments qui font, paraît-il, la mauvaise littérature. Un médecin qui sauve son ennemi malade : j'ai assisté à cela. Un colon qui défend contre la haine des siens son employé arabe jusqu'à mourir avec lui. J'ai vu la scène. Un officier qui refuse la torture et qui gâche toute sa carrière. Un juif converti en secret au catholicisme et qui interdit que l'on rende sa conversion publique tant que les juifs seront persécutés.

Je les connais. Je pourrais ne pas m'arrêter. La liste est longue de ceux qui, à un certain moment, dans une situation précise, alors que soufflait le vent qui flatte l'indignité et la veulerie, ont, dans le silence et la solitude, démenti par fulgurance la ténébreuse et dérisoire idée que peut nous inspirer l'humanité, surtout à la fin de notre siècle barbare. Ils sont exceptionnels ? En tout cas, ils existent. Mais tantôt l'on considère qu'ils sont là pour témoigner d'une virtualité qui vient d'ailleurs, tantôt l'on se prend à observer que ces êtres d'exception peuvent s'opposer furieusement les uns aux autres.!

Reste que, pour ce qui me concerne, je n'ai pas de motivation individuelle puisqu'il m'est arrivé de rencontrer en ce monde le courage et l'amour. Et la pitié.

Une sorte d'embarras me saisit avant de donner libre court à mon pessimisme nouveau. Embarras qui vient du fait que mon goût du pathétique ne brise en rien chez moi l'amateur d'une vie épicurienne chaque fois que le loisir et les moyens m'en sont donnés. Du fait que, m'interdisant l'espoir, je ne suis pas pour autant désespéré, mot qui, dans l'acception courante, veut dire malheureux.

J'ai la forme la plus lucide et la plus réelle de l'espérance qui est non celle de la raison mais de la volonté de vivre : une pulsion du corps qui projette au-delà des raisons de vivre. De quoi est faite cette pulsion ? Du désir, d'abord, et de la capacité ensuite d'accueillir la joie : ce sont les deux versants de l'hédonisme.

L'une de mes recettes de bonheur, indépendamment de l'intimité avec le tragique, réside aussi dans le besoin et la possibilité d'admirer. J'aime admirer et je trouve encore bien des occasions de le faire avec intensité. Et je ne réserve pas mon admiration, comme le font volontiers mes amis historiens, aux grands disparus.

En y pensant, je me retrouve ainsi en conformité avec les Carnets : à l'époque où je disais que je ne croyais en Dieu que lorsque j'étais heureux. Je n'aime pas associer l'idée de Dieu au malheur, à la souffrance et à la mort des innocents. Dieu est pour moi ce qu'il peut y avoir, par miracle, de divin en l'homme.

Les anthropologues et les savants ont beau me persuader que l'histoire de l'homme n'est plus le centre de l'univers, qu'il s'inscrit dans l'histoire de la vie, de la matière, de l'énergie et du cosmos, comme c'est avec la raison humaine qu'ils m'expliquent que je ne suis qu'un accident, non plus entre deux néants mais dans l'infini de la continuité, c'est toujours à l'homme que je reviens.

Or il est, c'est vrai, cet animal furieux et absurde, chez qui naissent des étincelles du divin. C'est mon pessimisme qui me conduit à admirer qu'il puisse y avoir quelque chose au lieu de rien, et quelque chose de grand au lieu des vanités maudites..."]

Salut.

Benkad a écrit:Salam,

Et si nous parlions un peu des langues??

"Souvent, nos "Oulama" ou "Chouyoukh" sont "accusés", à tort, de ne pas être suffisamment tolérants et ouverts sur le monde. Mais à lire le texte suivant, on comprends combien ils ne sont pas reconnus à leur juste valeur. Je vous prends le texte d'une grande et très belle oeuvre de notre penseur et écrivain Mohamed Salah SEDDIK:

يقول محمد الصالح الصديق في الجزء الثالث من كتابه ‘‘ أعلام من المغرب العربي'‘ و هو يتحدث عن المرحوم الإمام
قدور عيسى ـ من مواليد 1911م ـ؛

["...و شاء القدر أن نسكن في حجرة واحدة بمقر بعثة الحج الجزائرية سنة 1982 م , و كانت فرصة للحديث في شؤون مختلفة, واستعرضنا ذكريات عن الماضي كاد الزمن يسدل عليها ستار النسيان, و اغتنمت هده الفرصة و سألته عما يكون قد علق بدهنه من ذكريات عن الإمام عبد الحميد ابن باديس, و أنا المنقطع لإحياء تراثه مند سنوات أتصيد كل واردة و شاردة عنه, فانبسط للاقتراح و تحدث طويلا في شهية و تلذذ, فاستوعب خلال ساعة كل ما يعرفه عنه من أقوال و مواقف و أخلاق, و كان من حين لأخر يتوقف عن الحديث و يبدو غارقا في تأمل باطني عميق ثم يعود إلى الحديث بنفس الرغبة و نفس الدقة في العرض.
و قد انتشفت في قلبي من الشريط المعروض صور لها بعدها و عمقها.
قال الشيخ عيسى ؛

ـ كنت أعمل في عطلة الصيف من سنة 1933م بأحد المخازن للتموين بقسنطينة لأجمع من المال ما أواصل به دراستي و كنت من حين لآخر أزور إدارة الشهاب لأن رسائلي كانت توافيني إلى هناك, و ذات يوم وجدت الإمام عبد الحميد منهمكا في الكتابة و ما أن رآني حتى وضع القلم جانبا وأدخل يده في الدرج و أخرج رسالة و قال؛ ‘‘ جاءتك هده الرسالة معنونة بالفرنسية و بالخط اليدوي و أنا أجهل هده اللغة تماما‘‘ ثم حدجني بنظرة عميقة و سألني؛ ‘‘هل تعلمت هده اللغة؟‘‘ و لما أجبته بالسلب, لأن الظروف لم تساعدني على تعلمها, قال في لهجة قوية حادة ،‘‘ إن كانت فرنسا عدوتنا لأنها استعمرتنا فلغتها لغة علم و حضارة يجب تعلمها و تعلم كل لغات العالم إن أمكن ذلك, فتعلموا ما استطعتم من اللغات فإن الرجل يتعدد بتعدد لغاته‘‘ ...
قال الشيخ عيسى؛ ‘‘و هدا ما حفزني إلى تعلم الفرنسية و تعليم أبنائي‘‘ ...

Par ailleurs Feu Kateb Yacine a dit que la langue française est "UN BUTIN DE GUERRE"... et donc pourquoi ne pas l'utiliser??...

Une citation de l'écrivain allemand Friedrich Schiller dit que: " La façon dont un humain traite sa langue maternelle montre à quel point il est humain."

Une autre citation dit aussi que: "LA VÉRITÉ DE CHACUN C'EST CE QUI LE GRANDIT".

Nous, Algériens, de par notre IDENTITÉ et notre HISTOIRE, nous sommes RICHES de quatre (4) langues que nous maîtrisons plus ou moins suivant le "niveau" de la pratique... Si nous CULTIVIONS au moins celles ci, nous n'en serions que plus FORTS parce qu'être polyglotte n'est pas une tare mais plutôt un PRIVILÈGE et une CHANCE.

Et combien même nous n'aurions pas cette chance; qu'à cela ne tienne; faisons en sorte que nos enfants (et nos jeunes) n'en soient pas privés.

Rebbi yehfadkoum.
Salutations FRATERNELLES.

Benkad a écrit:Salam,

...
...
J'ai pensé, donc, et j'ai eu envie de partager avec vous ce très beau texte...ce coup de cœur...
De ces choses si simples et si belles que l'on ne voit pas suffisamment...que l'on ne médite pas suffisamment...on s'affole quand elles viennent à nous manquer mais on ne les voit pas assez quand elles sont là...elles sont ...discrètes et...transparentes...
Comme l'eau...ah, l'eau...rien que çà ...l'eau....l'eau...l'EAU, ...SOURCE DE VIE... ...

Voici l'eau:

[[" L'EAU

Pour un esprit, venu d'ailleurs, qui tomberait sur cette Terre et qui en ignorerait tout, l'eau serait un objet de stupeur presque autant que le temps. L'eau est une matière si souple, si mobile, si proche de l'évanouissement et de l'inexistence qu'elle ressemble à une idée ou à un sentiment. Elle ressemble aussi au temps, qu'elle a longtemps servi à mesurer, au même titre que l'ombre et le sable. Le cadran solaire, le sablier, la clepsydre jettent un pont entre le temps et la matière impalpable de l'ombre, du sable et de l'eau. Plus solide que l'ombre, plus subtile que le sable, l'eau n'a ni odeur, ni saveur, ni couleur, ni forme. Elle n'a pas de taille. Elle n'a pas de goût. Elle a toujours tendance à s'en aller ailleurs que là où elle est. Elle est de la matière déjà en route vers le néant. Elle n'est pas ce qu'on peut imaginer de plus proche du néant: l'ombre, bien sûr, mais aussi l'air sont plus si l'on ose dire - inexistants que l'eau.

Ce qu'il y a de merveilleux dans l'eau, c'est qu’elle est un peu là, et même beaucoup, mais avec une délicatesse de sentiment assez rare, avec une exquise discrétion. Un peu à la façon de l'intelligence chez les hommes, elle s'adapte à tout et à n'importe quoi. Elle prend la forme que vous voulez : elle est carrée dans un bassin, elle est oblongue dans un canal, elle est ronde dans un puits ou dans une casserole. Elle est bleue, verte ou noire, ou parfois turquoise ou moirée, ou tout à fait transparente et déjà presque absente. Elle est chaude ou froide, à la température du corps, ou bouillante jusqu'à s'évaporer, ou déjà sur le point de geler et de se changer en glace. Tantôt vous l'avalez et l'eau est dans votre corps; et tantôt vous vous plongez en elle et c'est votre corps qui est dans l'eau. Elle dort, elle bouge, elle change, elle court avec les ruisseaux, elle gronde dans les torrents, elle s'étale dans les lacs ou dans les océans et des vagues la font frémir, la tempête la bouleverse, des courants la parcourent, elle rugit et se calme. Elle est à l'image des sentiments et des passions de l'âme.

Ce serait une erreur que de prêter à l'eau, à cause de sa finesse et de sa transparence, une fragilité dont elle est loin. Rien de plus résistant que cette eau si docile et toujours si prête à s'évanouir. Là où les outils les plus puissants ne parviennent pas à atteindre, elle pénètre sans difficulté. Elle use les roches les plus dures. Elle creuse les vallées, elle isole les pierres témoins, elle transforme en îles des châteaux et des régions entières.

Elle est douce, fraîche, légère, lustrale, bénite, quotidienne, de vie, de rose, de fleur d'oranger, de cour, de toilette ou de table, thermale ou minérale, de Cologne ou de Seltz. Elle peut aussi être lourde, saumâtre, meurtrière et cruelle. Sa puissance est redoutable. Ses colères sont célèbres. Elle porte les navires qui n'existent que par elle, et elle leur inflige des naufrages qui font verser des larmes aux veuves de marins. Lorsqu'elle se présente sous forme de mur, lorsqu'elle s'avance, selon la formule des poètes et des rescapés, à la vitesse d'un cheval au galop, lorsqu'elle s'abat sur les côtes et sur les villes, elle fait surgir du passé les vieilles terreurs ancestrales.

Aussi vieille que la terre, ou plus vieille, plus largement répandue à la surface de la planète, complice des algues, des nénuphars, du plancton et du sel, fière de ses origines, consciente des services qu'elle a rendus à l'homme dont elle a longtemps abrité et nourri les ancêtres, puisque durant trois milliards et demi d'années tout ce qui vit est sous l'eau, elle considère toute matière autre qu'elle-même avec une sorte de dédain. Comme la lumière, elle est nécessaire à la vie. Supprimez l'eau, c'est le désert, la ruine, la fin de tout, la mort. II n'y a pas d'eau sur la Lune. Aussi peut-on assurer que ses paysages sont lunaires.

Jean d'Ormesson
Extrait de "Presque rien sur presque tout " ]]